Et moi, et moi, et moi

Les mémoires de Jacques Dutronc
La guerre et la nuit ne vont pas ensemble. Je déconseille de naître la nuit,
en pleine guerre, par exemple. Ça m'est arrivé : c'est une mauvaise idée.
C'était en 1943, le 28 avril. Courir dans Paris en bravant le couvre-feu, sans
laissez-passer, ça aussi, je le déconseille. Mais mon père n'avait pas le
choix : Madeleine, sa femme, était sur le point de m'infliger la vie. Il a
filé demander de l'aide au commissariat le plus proche : il est tombé sur la
Kommandantur, le seul bâtiment éclairé. Là, on lui a indiqué le poste de
police, qui a envoyé une estafette. J'ai donc été à deux doigts de naître dans
un panier à salade. Finalement, j'ai attendu d'être à la clinique, près de la
porte de Champerret, pour pousser mon premier cri. Il était 5 h 20 du matin.
Je n'étais pas le premier enfant du couple : mon frère Philippe m'avait
précédé dans cet emploi. Je n'étais pas non plus le premier Jacques Dutronc :
on m'a donné le prénom d'un de mes oncles, mort au champ d'honneur, le 7 juin
1940. Avant de naître, j'avais donc déjà ma tombe au Père-Lachaise. J'avais
pris de l'avance.

La Trinité, Johnny Hallyday, Les Play-Boys, les premiers galas, Jacques
Lanzmann, Serge Gainsbourg, les escapades marocaines, Maurice Pialat, Claude
Sautet, Jean-Luc Godard, Merde in France, les cigares, l'alcool, la Corse... À
sa façon inimitable, Jacques Dutronc se souvient et raconte.