- EAN13
- 9782246606697
- Éditeur
- Grasset
- Date de publication
- 09/2000
- Langue
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
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Aide EAN13 : 9782246606697
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Tu vois Maria, je l'ai terminé, mon livre. C'est un peu grâce à toi. Les nuits
que j'ai passées à écrire Anissa Corto sont des nuits où je n'ai pensé qu'à
ton regard par-dessus mon épaule. J'ai tenté, à chaque phrase, de deviner tes
exclamations, ton étonnement, tes doutes. Il m'est arrivé de te retrouver à
Sâo Paulo, pour écrire auprès de toi. Auprès de toi, je n'écrivais pas
beaucoup.
J'ai très peur de ta réaction à présent. Ce que je pensais être immense,
parcouru par tes yeux, va s'excuser d'avoir été écrit. C'est trop tard. Mon
style va se retrouver en slip au milieu de la cour. Tout est là, en place,
imprimé, figé, définitif, tout est là qui t'attend et te craint.
J'essaie de gagner du temps, mais tu es peut-être déjà en train de regarder la
couverture, d'ouvrir le livre, d'isoler quelques bribes au passage, prélevant,
à la manière des chimistes, les échantillons qui te suffiront pour juger
l'ensemble. Je ne peux plus reculer ; il ne me reste qu'à te faire face. Ou à
fuir.
Je n'ai pas essayé de faire le malin. Tu n'aurais pas été dupe ; j'ai voulu
suivre ma pente naturelle, sans jamais forcer les mots, sans jamais chercher à
impressionner quiconque, et surtout pas toi. Tu verras, je serai tour à tour
pathétique et excessif, lyrique et névrosé. Comme dans la vie. Je serai tour à
tour moimême. Anissa Corto, ce n'est pas Madame Bovary, d'accord, mais c'est
moi.
Voilà, je me tais. Je te laisse. Comme chaque fois que je sors un livre, je me
sens minuscule ; surtout à côté de mes maîtres, les grands, les morts, que je
salue debout sur mon escabeau.
Je t'aime.
Yann
que j'ai passées à écrire Anissa Corto sont des nuits où je n'ai pensé qu'à
ton regard par-dessus mon épaule. J'ai tenté, à chaque phrase, de deviner tes
exclamations, ton étonnement, tes doutes. Il m'est arrivé de te retrouver à
Sâo Paulo, pour écrire auprès de toi. Auprès de toi, je n'écrivais pas
beaucoup.
J'ai très peur de ta réaction à présent. Ce que je pensais être immense,
parcouru par tes yeux, va s'excuser d'avoir été écrit. C'est trop tard. Mon
style va se retrouver en slip au milieu de la cour. Tout est là, en place,
imprimé, figé, définitif, tout est là qui t'attend et te craint.
J'essaie de gagner du temps, mais tu es peut-être déjà en train de regarder la
couverture, d'ouvrir le livre, d'isoler quelques bribes au passage, prélevant,
à la manière des chimistes, les échantillons qui te suffiront pour juger
l'ensemble. Je ne peux plus reculer ; il ne me reste qu'à te faire face. Ou à
fuir.
Je n'ai pas essayé de faire le malin. Tu n'aurais pas été dupe ; j'ai voulu
suivre ma pente naturelle, sans jamais forcer les mots, sans jamais chercher à
impressionner quiconque, et surtout pas toi. Tu verras, je serai tour à tour
pathétique et excessif, lyrique et névrosé. Comme dans la vie. Je serai tour à
tour moimême. Anissa Corto, ce n'est pas Madame Bovary, d'accord, mais c'est
moi.
Voilà, je me tais. Je te laisse. Comme chaque fois que je sors un livre, je me
sens minuscule ; surtout à côté de mes maîtres, les grands, les morts, que je
salue debout sur mon escabeau.
Je t'aime.
Yann
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